I
A escrita não se cria
Os caracteres são conhecidos
As palavras das esquinas que frequentas
As frases, frases feitas

As ideias
São de outros como tu

A Mensagem
Da Pessoa que resta em Ti

A escrita não se cria
Toda ela é transformação

II
Já disse.
Toda ela é transformação

A daquele que pensa
Escreve
Lê
Sente

O transformador

III
Já disse.
O transformador

Aquele que usa a sua língua,
Deus-Homem.

100 palavras, com imagens

Papel branco.
É, em pânico,
Ter-se sensações confusas
Pensamentos revoltos
Ideias?!

É, em pânico,
Não ter nada

Escrito, válido

É a ausência de feitos
Ou a patologia mais temível
Do poeta escritor

A extinguir-se!

Imagens?

Pudesse eu ser o que desejas
E continuaríamos parte
Do todo

Viveríamos uma felicidade opaca
Própria da visão singular

Do todo não haveria percepção
A menos que eu pudesse ser o que sou

Conseguiste sentir-te a parar-me a vida?!

Palpo-te a face
Com um olhar
Correspondido

Procuro adivinhar-te o corpo
Conhecer-te a essência
Sentir-te a alma

Encontro-me no teu sorriso
Na forma como gesticulas
Na sensibilidade que aparentas

Um encontro quase perfeito
Se ousares encontrar-me

[Estou a fugir de mim!]

Corto os pulsos
A dor preenche-me o cérebro momentos depois
E, sobretudo, antes

Vejo sangue a percorrer-me as mãos
Mancho a roupa que não vesti,
A pele

Dou-me a um chão que me abraça

Deus
Acaba de chegar
Vê-me deitada, nua, a pintar um chão
Que está a deixar de me pertencer

[Adivinho que pensou em contactar o INEM
Mas ficou receoso por não conseguir falar com nenhum enfermeiro]

Promete-me o pôr-do-sol para colorir
Gritando, baixinho,
Que tenho de dar mais do que sangue
Para merecer o final do dia
Terei de dar o TUDO que sou

Corto os pulsos